In tempi di guerra, i riflettori mediatici si riaccendono. E quelli che si stanno vivendo da mesi e mesi in Terrasanta e nell’intero Medio Oriente, sono tempi di una guerra permanente, che non conosce limiti e confini. Chi, meritoriamente, si chiama fuori dal coro della stampa nostrana, quella che è sempre e comunque, senza se e senza ma, dalla parte d’Israele, confeziona reportage coraggiosi, denuncia i crimini commessi dall’”esercito più morale al mondo” a Gaza e dalle squadracce armate dei coloni in Cisgiordania. Tutto bene, sia chiaro. Ma…Sì, storia che dura da decenni, c’è un MA alto come l’Everest. È il MA della “normalità”. Dell’umiliazione, della sofferenza, che i palestinesi subiscono quando, per la stampa mainstream, a Gazza e in Cisgiordania c’è pace.
Alle lettrici e ai lettori di Globalist, consigliamo di trascorrere un giorno, quando la guerra sarà finita, ma la pace non sarà arrivata, di trascorrere una giornata, dall’alba al tramonto, in uno dei tanti checkpoint israeliani che separano la Cisgiordania da Gerusalemme o che spezzano in mille frammenti territoriali la Cisgiordania al suo interno.
Un giorno trascorso nel mega checkpoint di Qalandya, vale, date retta, più di cento analisi geopolitiche. Vedere centinaia, migliaia di palestinesi, uomini, donne, bambini, anziani, attendere per ore e ore, sotto un sole cocente o sotto una pioggia torrenziale, che un giovane soldato o soldatessa israeliani decide si può passare o se deve tornare indietro. C’è gente che supplica di poter passare per raggiungere i propri cari, o per recarsi in un ospedale, o per lavorare in Israele. La violenza della “normalità” è questa: è il trovarti di fronte a un ragazzo/a poco più che adolescente che ha potere di vita su di te, palestinese, che ti guarda senza vederti, che ti considera un subumano o un pericolo in quanto palestinese.
Togliere la dignità una persona è come toglierli la vita.
Oggi poi che in Cisgiordania è in atto Israele sta compiendo una pulizia etnica.
In neretto è il titolo che Haaretz fa ad una coraggiosa analisi-testimonianza di una delle firme più sensibili del quotidiano progressista di Tel Aviv: Hanin Majadli.
Scrive Majadli: “Tutti gli occhi sono puntati sulla Striscia di Gaza, e giustamente. Lì si sta combattendo una guerra di annientamento senza precedenti che ha raso al suolo tutto. Ma proprio a causa della luce accecante delle fiamme a Gaza, dobbiamo allargare lo sguardo alla Cisgiordania. Sotto la cortina fumogena della distruzione di Gaza, Israele sta lavorando su due fronti: il genocidio a Gaza e la pulizia etnica in Cisgiordania.
Dal 7 ottobre 2023, almeno 964 palestinesi sono stati uccisi in Cisgiordania, la maggior parte dei quali da colpi di arma da fuoco sparati da soldati o coloni. Il 2025 è già l’anno più sanguinoso per i palestinesi della Cisgiordania dall’inizio del secolo.
Jenin, Tulkarm, Nablus e la regione del Monte Hebron stanno subendo un processo sistematico di sfollamento e distruzione. Le case vengono demolite e date alle fiamme, i residenti picchiati, le infrastrutture civili distrutte e intere comunità sradicate. Si sono verificati centinaia di episodi di violenza, furti e incendi dolosi. Nella migliore delle ipotesi, le autorità chiudono un occhio, ma spesso collaborano.
La guerra a Gaza ha permesso a Israele di promuovere una nuova realtà politica di terra bruciata, in cui lo spazio assegnato ai palestinesi può essere ridotto sempre di più. Il sistema è sofisticato, brutale ed efficace. In Cisgiordania si sta attuando una pulizia etnica silenziosa, mentre a Gaza si sta verificando uno sterminio totale. Ma l’obiettivo è lo stesso in entrambi i luoghi: spingere i palestinesi oltre il limite, fino a farli scomparire.
A volte mi chiedo cosa pensino gli israeliani che si oppongono al governo e apparentemente anche all’occupazione, ma che continuano a dire che i loro figli prestano servizio nell’esercito. Non provano nemmeno un briciolo di vergogna? Non provano alcun disagio quando consegnano i propri figli a un sistema che commette crimini contro l’umanità? Non si vergognano?
In un momento in cui la maggior parte degli israeliani continua a mandare i propri figli a servire nel sistema di occupazione in Cisgiordania e a Gaza, un piccolo gruppo di cittadini ebrei che ha scelto di non seguire la massa sta operando in questo contesto. È una cosa piccola, ma che ispira speranza. Non indossano uniformi color oliva né sorvegliano i posti di blocco, ma sorvegliano gli uliveti, le sorgenti e i villaggi palestinesi insieme alle famiglie che vivono sotto minaccia, ai greggi rubati e ai frutteti distrutti.
Sono lì, consapevoli che il loro status di ebrei permette loro di ridurre l’uso delle armi. Proprio perché riconoscono che gli ebrei godono di maggiore protezione grazie alle leggi discriminatorie di Israele, la loro presenza in Cisgiordania è diventata un fattore critico, se non addirittura decisivo.
Non sono “cuori teneri” o “hipster” e le loro attività non servono a placare le loro coscienze. Ma anche se lo fossero, il loro intervento diretto è benvenuto in una realtà di terrore quotidiano.
In un Paese che parla il linguaggio del genocidio e sta attuando una politica di distruzione e annientamento, in una società ostile a qualsiasi deviazione dal consenso nazionale assetato di sangue e in un clima politico in cui invocare la misericordia è considerato radicale e chiedere la fine delle uccisioni di massa è propaganda ostile, non sono solo i palestinesi a essere vulnerabili alla violenza. Lo sono anche gli ebrei che si rifiutano di collaborare con il regime.
La loro stessa insistenza nel difendere i principi morali fondamentali richiede un coraggio incredibile. Proprio ora che Israele sta degenerando in una dittatura militare palese, anche per gli ebrei che si oppongono al regime, dobbiamo ricordarci chi si è schierato dalla parte giusta della storia. Le persone che escono per proteggere i palestinesi sotto il fuoco saranno i Giusti tra le Nazioni del futuro”.
Per i palestinesi che vivono in Israele e in Cisgiordania, anche un semplice viaggio in macchina può diventare una forma di resistenza.
A darne conto, sempre su Haaretz, è Nagham Zbeedat.
Questo è il racconto di un viaggio di “resistenza: “Quello che doveva essere un semplice weekend fuori porta da Sakhnin, nel nord di Israele, a Ramallah, in Cisgiordania, si è trasformato in un viaggio attraverso un labirinto di muri, posti di blocco e linee invisibili tracciate da chi detiene il potere. Io e il mio amico siamo partiti dal nord pensando che sarebbero stati due giorni tranquilli, una pausa dalla pesantezza delle notizie e dalla pressione della vita quotidiana. Invece, la strada ci ha ricordato tutto ciò che volevamo dimenticare.
Abbiamo preso la Route 6, un’autostrada a pedaggio che abbiamo subito iniziato a chiamare “autostrada dei troll”. Si snoda verso sud attraverso un paesaggio che, a prima vista, sembra quello di qualsiasi altro viaggio estivo nella regione: ulivi, basse colline e cartelli sbiaditi dal sole. Ma sotto quella calma, la strada racconta una storia diversa: una storia di separazione, dominio e controllo.
Mentre attraversiamo il paesaggio verde, iniziamo a notare il muro di separazione e, poco dopo, i posti di blocco. A volte, la separazione e il dominio sono visibili: una torre, una bandiera israeliana, un gruppo di soldati in uniforme. Altre volte, invece, sono nascosti, ma li si percepisce lo stesso: le auto che rallentano, le telecamere di sorveglianza che si girano verso di te, i nervi che si tendono nello stomaco.
Il nostro percorso è stato interrotto tre volte. Non a causa di incidenti, traffico o lavori in corso, ma perché la strada era semplicemente… bloccata. Non c’era nessuna spiegazione o segnalazione, solo enormi lastre di cemento o barriere temporanee messe dai militari. Ogni nuova deviazione trasformava il viaggio in un puzzle che non sapevamo se saremmo riusciti a risolvere. Abbiamo girato intorno alle colline, provato strade strette di paese, attraversato frutteti e vicoli lastricati, con Google Maps che continuava a ricalcolare il percorso. Il paesaggio fisico era familiare, ma quello politico era estenuante.
Mentre zigzagavamo, iniziarono a comparire, sugli scarpati, degli insediamenti israeliani: imbiancati, recintati e immacolati. Ognuno di essi aveva il proprio cancello d’ingresso, la propria guardiola e strade ben asfaltate. Non erano gli avamposti fatiscenti dei decenni passati. Sembravano permanenti, quasi suburbane e normali. Ma non lo sono. Sono illegali secondo il diritto internazionale e la loro espansione incide profondamente sulla vita delle altre persone che chiamano casa questo luogo.
Nel frattempo, le città palestinesi, vere e proprie comunità native, sono state isolate le une dalle altre da massi di cemento, blocchi stradali o cancelli installati di recente che si aprono solo quando l’esercito decide di farlo. Ho percepito la differenza non solo nelle infrastrutture, ma anche nell’atmosfera. Uno spazio trasmetteva potere e permanenza. L’altro gridava restrizione e abbandono.
Poi sono arrivati gli avvisi di Google Maps e Waze che segnalavano: “Questa è una zona ad alto rischio”. Ma l’unica cosa “ad alto rischio” del territorio che ci aspettava non erano i palestinesi; il vero rischio non sono mai state le città o la loro gente.
Era la presenza dei cecchini israeliani appostati sui tetti con i fucili puntati visibilmente sulle auto di passaggio. Erano le jeep militari che fermavano i veicoli con targa palestinese, a volte per minuti, a volte per ore, bloccando la strada a tutti: ebrei, arabi o turisti. Non importava. L’occupazione rallenta tutto e tutti. Inghiotte il tempo.
Siamo rimasti fermi nel traffico per quello che ci è sembrato un’eternità. La musica che avevamo messo all’inizio del viaggio era ormai spenta; non c’è colonna sonora per questo tipo di tensione. Un viaggio che avrebbe dovuto durare due ore si è protratto per quasi quattro. Quando finalmente siamo arrivati a Ramallah, l’idea di un “weekend fuori porta” sembrava assurda. Non eravamo scappati da nulla. Anzi, ci eravamo addentrati ancora di più nel cuore della situazione.
L’ironia è che non c’era niente di estremo. Era solo un normale venerdì per chi vive sotto l’occupazione militare in Cisgiordania. Ed è proprio questo il punto. Anche le cose più banali della vita, come andare a trovare un amico o spostarsi da un punto A a un punto B, sono piene di incertezza, umiliazione e paura. In Palestina, persino la strada ti ricorda dove ti trovi e cosa significa cercare di muoversi liberamente.
Spesso si dice che in questo posto “tutto è politico”. Ma io mi spingerei oltre: per i palestinesi, anche muoversi è una forma di resistenza.
Scegliere di viaggiare e insistere per essere presenti è una sorta di ribellione silenziosa, perché nulla è garantito”.
Ecco, questa è una giornata” normale in Cisgiordania.
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